Entrevista a Giuliana Sgrena

"El velo es el primer paso para reducir los derechos de la mujer"

La periodista italiana fue rehén en Irak




El velo, un simple pedazo de tela, se ha convertido en la manzana de la discordia en Europa, un continente amenazado por el envejecimiento de la población, que, para sobrevivir, les abre a regañadientes las puertas a millones de inmigrantes, entre ellos miles de mujeres musulmanas que, por tradición o imposición, se cubren.

Giuliana Sgrena, veterana feminista y corresponsal de guerra del diario de izquierda Il Manifesto, que viajó a varios países islámicos, no tiene dudas: "El velo es el primer paso para la reducción de los derechos de la mujer".

Autora de El precio del velo. La guerra del islam contra las mujeres, recientemente editado en Italia, Sgrena saltó trágicamente a la fama tras ser secuestrada en Bagdad en febrero de 2005 por un grupo islámico que nunca la obligó a cubrirse porque no era fundamentalista, según contó a LA NACION en una entrevista.

Cuando fue liberada, en marzo del mismo año, gracias a los servicios secretos italianos, vivió otra pesadilla: el auto en el que se dirigía al aeropuerto de Bagdad junto con dos agentes italianos fue acribillado a tiros por soldados estadounidenses. En el ataque murió el agente Nicola Calipari.

Comprometida a dar a conocer lo que considera una realidad dramática, Sgrena está convencida de que el velo representa, y no sólo simbólicamente, "la opresión de la mujer en el mundo islámico".

Afirma que detrás de su imposición no se esconde solamente el intento de las fuerzas más fundamentalistas de "reislamizar" la sociedad, sino, además, una verdadera guerra contra las mujeres, y en contra de su cuerpo, visto como el terreno de batalla sobre el cual afirmar principios y costumbres que poco tienen que ver con la tradición islámica, sino con un "nuevo" retorno al orden machista y reaccionario.

"Sólo una interpretación fundamentalista del islam dice que hay que llevar el velo. Tanto es así, que en los tiempos de Mahoma no se llevaba el velo", afirma Sgrena, que condena duramente el "relativismo cultural" de la izquierda, e incluso de varias feministas de Occidente.

"Mientras la derecha considera a estos pueblos salvajes, por lo que es mejor mantenerlos alejados de nosotros, la izquierda, que también tiene una actitud distinta en cuanto a la inmigración, cae en la trampa de considerar el velo de las mujeres musulmanas «parte de su cultura, parte de su tradición», y no va al fondo del problema, que es que el velo no es el fruto de una elección libre de la mujer, sino una condena".

En su libro, una investigación a fondo, llena de datos, Sgrena denuncia la violencia, las infamias, las muertes y la tremenda discriminación que sufren las mujeres. Además, se rebela ante lo que pasa en la misma Italia, y en otros países europeos, con las mujeres musulmanas.

Muchas de estas, que creen haber alcanzado finalmente la libertad al llegar al Viejo Continente, chocan con el hecho de que son "doblemente discriminadas", como inmigrantes y como musulmanas. Y pasan a vivir un verdadero infierno, al terminar solas y olvidadas en virtuales guetos, donde la opresión de los hombres, que las encierran en sus casas y las obligan a veces a usar velo, o incluso burka (la tristemente célebre túnica afgana con una rejilla a la altura de los ojos), termina siendo aún mayor que la de sus países de origen.

Hace dos años la opinión pública italiana vivió con gran conmoción el caso de Hina, una joven paquistaní que vivía como una occidental, y que, por este motivo "de honor", fue brutalmente asesinada por su propio padre. Pero Sgrena considera que en Italia "hay muchas Hinas".

"Yo no lo sabía, pero es altísimo el número de mujeres que han sido asesinadas en Italia porque no respetaban las reglas impuestas por la familia o por la comunidad. ¿Cómo podemos aceptar que en nuestro país pasen cosas de este tipo?", se pregunta.

"Reislamización"

Para Sgrena, estamos frente a un claro proceso de "reislamización". "Antes, cuando iba a Argel, a Amman o a El Cairo veía poquísimas mujeres con velo, salvo en los barrios populares, donde usaban el tradicional. Pero si uno viaja ahora, no encuentra mujeres sin velo, porque hay un proceso de «reislamización», impulsado por los Hermanos Musulmanes, que establecieron que las mujeres deben llevar el velo. Si no, corren gravísimos riesgos", afirma la periodista.

Pero en su libro pueden leerse otras cifras que hablan de una situación espantosa: 50.000 mujeres se suicidan al año en todo el mundo forzadas por sus familias para limpiar su honor, según datos de la ONU.

Hace cuatro años, cuando Francia prohibió el velo y otros símbolos religiosos en las escuelas, Sgrena era escéptica. Pero cuando viajó allí para hacer un reportaje y ver cómo se había implementado, quedó muy sorprendida. Según el Ministerio de Educación francés, sólo 47 estudiantes en todo el país habían abandonado las escuelas públicas, entre ellas algunas que decidieron matricularse en escuelas católicas y otras que optaron por seguir cursos por correspondencia.

Para Sgrena, en cambio, la reciente ley aprobada por Turquía, que permitió el uso del velo en las universidades, es un paso atrás. "Es cierto, el velo es un pedazo de tela, pero la verdad es que en todos los países siempre se empieza con el velo", afirma. "Por eso, para mí, es el primer paso de Turquía hacia la «reislamización»", dice.

Por Elisabetta Piqué

Las manos en la masa

Por Hinde Pomeraniec


amasar, rallar, picar, agregar

El hombre acaba de pisar la Luna y me tocó la figurita de McCartney, pero dicen que está muerto y que si pasás la púa sobre el disco al revés escuchás está muerto está muerto está muerto. Mucho más cerca de la vida misma nosotras la miramos a ella con deleite y admiración, ese cóctel intenso y sentimental que solo tienen los muy chicos. Pelo recogido y tirante del spray semanal, delantal almidonado sobre la falda gris de franela y polera de lanita arremangada, fanny feigue mamá -siempre tan pero tan alta- apaga el fuego, toma la cacerola hirviente y la inclina amorosamente sobre la mesada dejando caer líquidos gotones de caramelo que, redondos y lustrosos, se convierten en piedra preciosa sobre el mármol. Minutos después de la operación, toma un cuchillo romo y despega la golosina, despacito para que no se parta. Entonces nos llega la hora del dulce quebradero de muelas, el más sabroso, el inolvidable.

extender, cortar, añadir, disolver

Hay una memoria definida a base de olores familiares que cada tanto regresan como epifanía, la mayoría de las veces una explosión sensorial de segundos. Uno de esos sueños perfumados es la sopa de pollo de la bobe Juana, que se olfateaba desde la calle e iba tomando forma de cuchara a medida que subías la escalera de aquel primer piso en Pasteur y Tucumán. La enorme olla de aluminio echa humo sin tregua. La tapa permanece apenas apoyada sobre el recipiente y permite la salida de esa humareda. Sobre un costado de la tapa, acomodados, exhibidos, los higaditos del pollo, mínimas reliquias viscerales, se cocinan así sin humedad excesiva y preservando la piel, para no terminar en dura costra por asarse de más. Juana hundía regularmente una espumadera en la olla para pescar los desechos aviares y luego enjuagaba su herramienta en un plato hondo con agua hervida que siempre tenía al lado. Me encantaba ese recurso, me parecía -me parece- una apelación a la inteligencia culinaria, un regalo del sentido común, igual que el método de cocción de los higaditos. Uso ambos.

incorporar, exprimir, asar, mezclar

fanny feigue mamá no salía de la cama, la depresión la hundía hasta fundirla con ese colchón al que apenas abandonaba para ir al baño, pastilla tras pastilla tras pastilla. En los pocos momentos en que estaba de pie se elevaba como un fantasma helado, los ojos inyectados en odio. Eran segundos, inmediatamente arrancaba a llorar desconsolada, como una niñita perdida, y volvía a la cama. Tanta bronca le tenía a él que había prohibido a todas las mujeres de la casa que le cocináramos. ...l, por su parte, vivía en el entusiasmo de arrancar una vida nueva pero no sacaba los pies de casa, aunque se trasladó de dormitorio. Por las noches, cuando volvía de trabajar se sentaba en el comedor diario pensativo, algo melancólico y sobre todo hambriento. La sagrada prohibición no pudo con el amor filial y comencé a cocinar para mi padre, como me daba maña. Recuerdo la primera salsa, a base de kétchup y cebolla picada, algo de sal, un ajo pelado y aplastado, pimienta y chorritos de agua hervida para quitarle espesor a esa pesadilla de tomate ácido. Después de noches con ruido en el estómago, esa vez el viejo cenó fideos con tuco, un eufemismo generoso con el que decidimos bautizar el pobre y triste comienzo de mi vida como cocinera.

estirar, leudar, hervir, batir

La primera vez que los probé fue en una Navidad prestada, de esas a las que acudía feliz de poder celebrar una fecha común a la mayoría y generalmente esquiva para la familia idishe . En casa por esos días solo quedaban las sombras de la familia que una vez fue y por eso la aparición de una amiga con organización familiar irregular (huérfana de padre; madre con marido nuevo pero en casa aparte, hermanos que vivían casi todo el tiempo solos) era el deseo cumplido de no ser la distinta, la diferente, la pobrecita a la que se le divorciaron los viejos. Esa noche el romance con esos cuadrados oscuros de corazón húmedo y cascarita dulce fue perderse en un sabor único que prometía más y más. No era bizcochuelo, no era torta, eran brownies . Treinta años después, aquella receta de Susy, la hechicera del cacao, eterno cigarrillo encendido, mamá de Daniela, es la que aún practico, fiel a ese amor de chocolate a primera vista.

endulzar, estirar, leudar, hervir

Me gusta dar de comer. Me gusta ver la cara de satisfacción del otro, descifrar el código del gusto de los demás. Tantear paladares, escuchar la demanda de alguna especialidad y observar el relamerse ajeno a futuro por lo que puedo ofrecer. Una buena comida es la que está hecha con amor, le dicen los cocineros italianos a Bill Buford en esa búsqueda del Aleph culinario que es su libro Calor . Y en esa obviedad radica el centro de la cuestión: difícilmente cocinamos solo para nosotros. Sí podemos armarnos una cena delicada, pero al menos yo no conozco a nadie que se amase para sí mismo o se prepare un budín para degustar a solas y en silencio. La comida es por principio gregaria, debe ser compartida u ofrecida. Y en la larguísima tradición familiar que me antecede, por qué no, hasta inoculada En ese sentido, cuando cocinar se evidencia como prueba de amor y comer es la devolución de esa ofrenda, nada como el reclamo de mis hijos; nada como esas caras cubiertas de puré aplastado y esas manos que maceran restos de alimento, con sus ojos enamorados y plenos después de algún almuerzo plagado de cucharas con forma de avioncitos.

enharinar, aceitar, picar, asar

La preparación de la comida es un espacio de pensamiento único. Es probablemente el escenario ideal para conseguir el grado cero de la concentración y de ese modo, la convicción de que el futuro y la verdad residen en aquello que estoy preparando y que en algunas horas será degustado. Amor y sadismo, ejercicio y disciplina, rigor y creatividad. Cocinar, preparar los alimentos, diseñar una combinación de texturas y sabores es el espacio del placer personal, pensando en el placer del otro. Amasar hasta sacar músculos, controlar de pie una salsa eterna, revolver una mermelada hasta dejarla consistente y untuosa; tramar un repulgue perfecto, pelar un pollo y dejarlo en carne viva, despellejando cada centímetro de exceso. Tomar una pieza de carne, desgrasarla moderadamente y cortar rodajas idénticas, que se recuestan sobre la tabla de madera a la espera de su destino final. El virtuosismo y la extenuación culinaria, ese nirvana.

humedecer, filetear, espesar

La retórica de la cocina, un alfabeto que crece y se modifica según modas y tendencias. Pocas tareas humanas tienen diccionarios tan vastos y tan maleables. Palabras que caen en desuso, gurúes de delantal que envejecen y términos que se incorporan (emplatar, humectar, emulsionar), frivolidades. Cocinar es una celebración continua de palabras, gestos y acciones. Es leer recetas y deleitarse por anticipado; probar platos de otros y descifrar condimentos y esencias. Es ver cocinar a otros y seguir con la mirada cierto movimiento, determinada competencia; admirar una manera de batir o de maniobrar con el cuchillo hasta la envidia más obscena. Cocinar es saborear en estéreo y por TV, como cuando Anthony Bourdain cae extasiado -y todavía no demasiado borracho- por una excentricidad china o coreana o Narda Lepes sucumbe ante las especias de un mercado marroquí o te planta a cámara un perfecto pescado griego para un día perfecto. Cocinar es también excitarse en un bazar viendo las piezas del arte gastronómico que jamás vas a usar o ceder al vértigo de los stands de mostazas y aceites de oliva en un supermercado extranjero, mirando todo y comprando nada, solo deseando, imaginando, paladeando.

rehogar, marinar, salar, cocer

fanny feigue mamá ya estaba tan enferma. Tenía prohibidos montones de alimentos y vivía en la cama. Miraba la tele. Mirábamos la tele en el sanatorio blanco, único brillo entre tanta pena. Dolly hablaba a cámara mientras fileteaba una carne, con su voz de maestra primaria y todo parecía tan fácil, decía ella desde la almohada. Discutíamos técnicas, adivinábamos procesos. Había que estar ahí, postrada y viendo cocinar, y había que estar ahí acompañando a alguien que sabe que va a morir. Manteníamos diálogos culinarios en habitaciones asépticas, entre inyecciones y extracciones de sangre. Yo compraba revistas de cocina y le leía recetas, aquellas que sabía que podían tener algún eco en ella, cocinera clásica de pollos y carnes al horno, amante de los dulces, y a esa altura agobiada de cables, catéteres y diálisis. Fue una última temporada de conversaciones cálidas, sobre una debilidad compartida y que nos ponía en pie de igualdad. Seguir sus recetas es una condición que se acelera a medida que pasan los años. Hay recetas suyas que reproduzco íntegras, al pie de la letra, pero hay otras que nunca me dio porque no se las pedí. Durante años fue una elección deliberada, como si de esa demora dependiera el secreto de su inmortalidad. Hoy esas recetas son puro misterio y una nostálgica memoria de ojos verdes.